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Ressentir.

C’est avant tout une expérience personnelle. Celle d’explorer les ressources infinies qu’offre
la terre.
Concentrer son esprit et le mettre au service de ses mains.
Accepter le temps long, l’apprentissage et l’expérience.
C’est chercher une issue, un chemin de liberté.
Creuser, pétrir, travailler.
Se plonger de toute son âme, tant qu’on peut, dans le sauvage qui nous habite.
Choisir en conscience ses propres règles.
Chercher à aller toujours plus loin.
Même si ça prend du temps, même si ça prend différents visages.
Accepter l’inattendu.
Se tourner vers l’animal et la plante pour retrouver l’élan vital de l’homme.
Son libre arbitre, sa justesse, son instinct face aux épreuves qui habitent le monde.
Approfondir ses recherches, prendre le temps de se nourrir d’autres milieux pour mieux
revenir à sa pratique, à ce que le corps sait faire.
Prendre le temps de regarder une fleur éclore, d’élever son enfant, d’écouter les gens.
Apprendre à faire son pain et enrichir son âme.
C’est de tout cela qu’il s’agit.
Grandir en gardant les yeux ouverts.
Façonner des objets qui porteront ces émotions et accepter de les laisser vivre ailleurs.



 

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Élévation

Au-dessus des étangs, au-dessus des vallées,
Des montagnes, des bois, des nuages, des mers,
Par delà le soleil, par delà les éthers,
Par delà les confins des sphères étoilées,
Mon esprit, tu te meus avec agilité,
Et, comme un bon nageur qui se pâme dans l’onde,
Tu sillonnes gaiement l’immensité profonde
Avec une indicible et mâle volupté.
Envole-toi bien loin de ces miasmes morbides ;
Va te purifier dans l’air supérieur,
Et bois, comme une pure et divine liqueur,
Le feu clair qui remplit les espaces limpides.
Derrière les ennuis et les vastes chagrins
Qui chargent de leur poids l’existence brumeuse,
Heureux celui qui peut d’une aile vigoureuse
S’élancer vers les champs lumineux et sereins ;
Celui dont les pensers, comme des alouettes,
Vers les cieux le matin prennent un libre essor,
– Qui plane sur la vie, et comprend sans effort
Le langage des fleurs et des choses muettes !

Charles Baudelaire, Les fleurs du mal

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© 2023 par Héloïse Guerineau. Créé avec Wix.com

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